Da die Mutter meines Onkel keinen Führerschein hatte, auch das gibt es in Amerika, hat Kurt den Wagen nach dem Tod seines Vaters übernommen. Er mußte zu dieser Zeit jeden Tag etwa 200 Kilometer nach New Jersey pendeln, da konnte der Diesel seinen Verbrauchsvorteil voll ausspielen. Das tägliche Pendeln mit der Dieselflosse in der New Yorker Rushhour muß eine recht spannende Geschichte gewesen sein. Wir stellen uns ja die Straßen in den Vereinigten Staaten gerne als breit, glatt und von gemütlich dahinblubbernden Sauriern bevölkerte Pisten vor, auf der freundlich gelaunte Amerikaner einen höflich die Spur wechseln lassen und sich nicht daran stören, wenn man sie rechts überholt. Gemäßigt überholt. New York ist etwas anders. Hier wurden auf zwei Fahrstreifen meistens drei untergebracht, Standspur und Beschleunigungsstreifen sind im allgemeinen nur als Fragment vorhanden. Die Straßenoberfläche erzählt mit reserveradgroßen Schlaglöchern und Querfugen, die eine DDR-Transitstrecke zu einer gepflegten Chaussee adeln würden, das Lied der permanenten Überlastung. Geld zur Reparatur fehlt seit Menschengedenken, was auch die heutige Popularität der Geländewagen und Pickups erklärt.

 

 

Sieben Jahre später, im Sommer 1994, war ich wieder für längere Zeit in den Staaten. Die metrischen Schlüssel habe ich lieber in Deutschland gelassen, bei der Einreise mit einem Touristenvisa kann das zu einem ziemlichen Erklärungsnotstand beim Immigration-Officer führen. Die erste Bestandsaufnahme war ernüchternd. Der Wagen lag mit mehreren Jahrgängen New York Times im Kofferraum durchgefedert auf dem Garagenboden. Wenn man bedenkt, daß die Samstagsausgabe bis fast drei Kilo wiegen kann, läßt sich die Belastung abschätzen. Befreit von soviel Wissen kam das Heck aber wieder auf die Beine und auch die seit Jahren platten Reifen ließen sich wieder aufpumpen. Schlauchlos auf Felgen ohne Hump geht auch nur in Amerika. Weitere Aktionen waren aber in Anbetracht der porösen Bremsleitungen, des frei schwingenden Kupplungspedals und der verräterischen Bremsflüssigkeitsspur im Fußraum nicht möglich. Und richtig, ein defekter Hauptbremszylinder hatte, ich liebe diese amerikanische Pflegementalität, literweise Flüssigkeit in das Bremsgerät gepumpt, bis es in den Fußraum kam. Obwohl der Hauptbremszylinder über eine Firma in Kalifornien für recht wenig Geld zu bekommen war, neu für $ 100, sprengte das Bremsgerät meine finanziellen Möglichkeiten, die Reaktivierung war vorerst auf Eis gelegt.

 

An Weihnachten 1996 verstarb mein Onkel, so daß ich quasi Eigentümer der transatlantischen Flosse wurde. Da das Haus in New York verkauft werden sollte, mußte ich mittelfristig für den Wagen eine Lösung finden. Vorsichtige Anfragen an meinen Vater wurden beantwortet mit: "Kommt nicht in Frage, was du brauchst, ist ein Job, keine Rostlaube." Jetzt war Geduld gefordert. Im Verlauf des Sommers wurde die Frage nach der Verbringung immer drängender. Also habe ich erstmal einen Flugschein gekauft, um "Freunde zu besuchen". Natürlich kam gleich der elterliche Einwand: "Du holst uns nicht die Karre!" "Nein, natürlich nicht, ich geh nur rüber, um eine Lösung zu suchen." Die Lösung hatte ich, aber manchmal ist Schweigen Gold.

Bei der Einreise gab es wieder das übliche Geplänkel: "Purpose of Travel: business or pleasure?" beantwortete ich wahrheitsgemäß mit "pleasure". Der Officer wünschte mir viel "pleasure" mit meiner Fettpresse, in der Gewißheit, die Krauts wohl nie richtig zu verstehen.

 

Natürlich war die Flosse noch so, wie ich sie verlassen hatte, natürlich war die Batterie tot, aber die Reifen hatten die Luft gehalten. Eine neue Batterie (auf Garantie!), frisches Öl und ein Schmierdienst machten den Wagen reisefertig. Die Verschiffung war schon reserviert, diese Aktivitäten konnten meinen Eltern nicht entgangen sein. Jetzt galt es nur, das eine Problem zu lösen: Wie sag ich es meinen Eltern?

 

Es kam zu einem dieser Telefongespräche, wie sie wohl nur Väter mit Söhnen führen können:

 

Sohn: "Vater, der Wagen funktioniert und ist fahrbereit."

Vater: "Was hat das mit mir zu tun?"

Sohn: "Siehe, es ist ein Familienerbstück, die letzte Erinnerung an unsere Verwandten in den Vereinigten Staaten."

Vater: "Restaurationsbedürftig."

Sohn: "Das ist überschaubar, die Schwellerspitzen, etwas Bodenblech und die vorderen Kotflügel. Und der Querträger. Und die Bananenblechspitzen."

Vater: "Bananenblechspitzen, nicht in meiner Garage."

Sohn: "Aber der Chrom ist komplett, die Innenausstattung ist vollständig. Alles was gut und teuer ist, ist vorhanden. Und der Wagen ist nie geschweißt und so verpfuscht worden. Für das Geld kriege ich keinen in Deutschland."

Vater: "Du brauchst auch keinen solchen Wagen."

 

Es war abzusehen, daß das Gespräch so zu keinem Ergebnis führen wird, jetzt waren Argumente gefragt.

 

Sohn: "Das Blech ist weniger Aufwand als bei unserem Taunus und der Motor ist zu schwer für in die Wohnung."

 

Diese Anspielung auf eine Begebenheit in seiner Jugend zeigte Wirkung. Mein Vater hatte damals auf dem Küchentisch seiner Mutter einen NSU Prinz Motor überholt, er war sich durchaus bewußt, woher ich die Veranlagung für alte Autos hatte.

 

Vater: "Dann hol ihn halt. Aber ich rühr daran keinen Finger."

 

 

In Manhattan standen wir natürlich im Stau, aber zwischen all den Lastern, die über die Delancey Street die Insel queren, ist mein Ruß gar nicht aufgefallen. Der Holland Tunnel auf die Jersey Seite war die nächste Herausforderung, da ich hier die Geschwindigkeit auf atemberaubende 70 km/h steigern mußte. Wäre ich hier liegengeblieben, hätte es richtig Probleme gegeben. Wir kamen wohlbehalten an, und nach etwas Durchfragen waren wir nach zwei Stunden Fahrzeit am Pier angekommen. Da hier Mittagspause war, gab es genug Möglichkeit, den atemberaubenden Blick auf die Freiheitsstatue und die Skyline von Manhattan zu genießen und etwas über internationale Warenströme zu lernen. Die neuen BMW, die abgeladen wurden, hatte ich erwartet. Aber wo das Rudel eingewachster rumänischer Citroën Axel herkam, konnte ich mir nicht erklären. Irgend jemand muß auf die Idee gekommen sein, daß der amerikanische Markt nur auf einen rumänischen Nachbau eines französischen Kleinwagen gewartet hat. Meine Flosse stand sehr erhaben in einer Reihe billiger, kaputter japanischer Unfallfahrzeuge, die in den USA gekauft, mitsamt der Ersatzteile über Bremerhaven nach Polen gebracht und dort repariert werden um dann auf dem russischen Gebrauchtwagenmarkt aufzutauchen. Die Herrschaften, die solche Geschäfte im großen Stil machen, sahen so aus wie Herrschaften, die solche Geschäfte im großen Stil machen. Ich hielt mich lieber fern, um mit meinem direkten Nachbarn Ibrahim, der seinem Bruder einen Buick (wer hätte das gedacht) nach Abu Dhabi schickte, über die Qualität der Produkte aus Sindelfingen zu plaudern. Sein Bruder, sein Vater, sein Onkel und einige mehr wären Taxiunternehmer zu Hause und sind sich einig, "...dei hat kars dschast leig dis, rilli gut kars." Der gute Stern auf allen Straßen.